Sofía

Es una titiritera. Y bajo la lluvia, tirita. Corre el agua propia y del cielo y ella se mece. Imagina barcos de papel con marineros y naufragios. Imagina guachitos y comadronas, pampa y tierra. Quiera secarse de esa lluvia con una toalla de almendras y sonríe. Después suelta una carcajada y se mira el ombligo. Levanta la vista y regala amores de banco de plaza, de música y graffittis. Escribe un libro para niños, para el mundo, con su accionar. La titiritera hilvana ilusiones en los rostros cercanos y llama con su fuego a los refugiados, escondidos de la soledad. Construye historias, vidas y almas con suy cabeza y su corazón. Tirita en la calle desnuda y quiere que la abracen y no la dejen ir. Buesca en ese abrazo una nueva historia que a veces termina triste. Y llora de nuevo y vuelve al hogar seguro, al abrazo constante, la palabra necesitada. Llega con brasitas en vez de fogata y anhlea que la aviven con revistas, fotos viejas. Luego duerme titiritera, sin tiritar en un mundo más feliz.