caseras

las pepas caseras, o las de panadería digamos, no las de bolsita de plástico, le rompen el culo a cualquier otra. ya sé que la expresión elegida es el colmo de la fineza.
aunque las "terepín" tienen bastante aguante

a veces es necesario

Hace dos días dije: si no paro un poco, un día aunque sea de quedarme en casa, adentro, mi resfrío arrastrado hace dos meses no se me va a curar. Entonces me quedé en casa, todo un día, sin salir más que a la china de enfrente, sin hacer nada más que leer giladas (y no tanto) en internet, sin cumplir ninguna obligación, sin hacer ninguna tarea. Ayer también tuve justificado el día, me levanté a las 10 de la mañana, tres horas más tarde de lo habitual, leí el diario que mi papá en un gesto de benevolencia me dejó en casa en vez de llevárselo con él, desayuné en el living y no en la cocina, escuché música y no la radio, tomé mate y no café con leche. Todas cosas que se hacen cuando hay más tiempo, y no cuando uno corre contra el reloj para no llegar tan tarde al trabajo. Después mi día continuó como hubiese continuado si hubiese venido también.
Hoy, un día asqueroso no sólo para trabajar sino para asomar la nariz fuera de la puerta de casa, volví a la oficina, encontré mi caja llena de trabajo, las paredes blancas y feas como siempre, el runrun del aire acondicionado calentando el ambiente, los ruidos de la calle que atraviesan la ventana tapada con unas cortinas horribles y mugrientas. A este recinto le vendría muy bien un cuadro como este:

La ventana abierta - Matisse

no estoy lista para casarme

sé hacer tortilla de papas y mousse de chocolate. sé cocinar, me gusta y me sale rico. ahora, lo que sigue siendo un misterio para mi es el punto exacto en el que los huevos se convierten en huevos duros. siempre falta uno para el peso.

el logro del domingo

Acabo de sacar de la sartén una increíble tortilla de papas. El momento cúlmine, ese en que hay que darla vuelta, se superó con éxito. Ahora a festejar la culinariedad y después a intentar de hacer de este domingo un día mejor que el domingo pasado.

Caminando se llega, pedaleando se disfruta

Ese es el slogan de mi bicicletería amiga, con el bicicletero más lindo de buenos aires, sin lugar a dudas.

Va la tercera bici del año -y de la vida-. Es verde. Yo creo que ésta va a tener largo tiempo a mi lado y muchas historias montadas.

GAS

Desde que empezamos a prender la estufa, con la llegada de este frío polar, el olor a gas que hay en mi casa es insoportable. Todas las veces que alguien entra al departamento es el comentario obligado "uh, qué olor a gas". Y recién tuvimos este diálogo:

Malena: che, ya es peligroso esto del gas.

Padre: ¿Te parece?

Malena: Sí (pensé en todas las publicidades que vi de chica de muertes en la oscuridad de la noche por la inhalación de monóxido de carbono). Sí, me parece peligroso.

Padre: A mí no, siempre hubo este olor, es el olor natural de la estufa

Malena: No, no hubo siempre este olor.

Padre:... (me ignora, recurso muy utilizado en la familia)

Malena: Bueno, si mañana alguno de los tres amanece muerto, sepan que los quise mucho.

Padre y Laura, risas, porque gustamos del humor negro

Malena: y también sepan que yo quiero que me cremen

Padre: Uy sí, yo también quiero que me cremen. ¿Vos, Lau?

Laura: Sí, sí, yo también.

Otro acuerdo familiar, buenas noches, que en paz descansen.

Soy

Antes dormía con la persiana baja. La luz me era insoportable, la de la noche clara u oscura, la de la mañana inmensa y dormida. Me pregunto cuándo era antes, y cuándo dejó de ser antes para convertirse en este ahora. En la actualidad, la persiana está baja. Mi ventana no me muestra, indecente, la habitación de mis vecinos esta noche. Porque decidí bajarla, para dormir mejor, para intoxicarme mejor con los gases de la estufa que permanece prendida toda la noche para sacar el frío de adentro de mi cama. Se me ocurren mejores soluciones, pero el suicidio no es una aventura que desee ahora. Ahora. Deseo que los ojos se me acostumbren a la oscuridad, moverme como un gato centímetro a centímetro, cautelosa y arriesgada. Mirar sin ver y ver sin mirar, oyendo, gustando. Deseo pasar la puerta abierta, dejar atrás el verdor de la cocina, llegar al turquesa de mi habitación que encierra tantos libros y tan pocos secretos. Me convertí en una mujer sin secretos, casi. La transparencia que un día me invadió no me abandonará. Me divierto dentro de mi cabeza y lo expreso, la curiosidad de niña se me escapa, inevitablemente. Me contagio de la alegría de las cosas más sutiles y de las más comunes. Tengo planes, me divierto. Siento en profundidad y no me escondo: yo no soy un avestruz. Los dedos de mis pies están helados y no me gusta ni siquiera la idea de que me rocen los empeines, pero sin embargo sé que son mis dedos, de mis pies y me gusta que sean los míos y no los de otros porque en ellos, en toda su deformidad y su entereza estoy yo, ahí, adentro, por afuera. Los muevo si quiero, me muevo si quiero, me disfrazo, me desvisto y soy, siempre soy. Trato de prestar atención a lo que va sucediendo a mi alrededor y en mis adentros, mis múltiples adentros, llenos, conectados. La persiana me aísla también de lo de afuera, todo eso que sin ser yo, es yo. Cuando salgo a la calle a la mañana temprano y las veredas están recién baldeadas, soy. Cuando una baldosa suelta se interpone en mi camino, soy. Cuando el colectivo está llegando y lo corro, soy. Cuando consigo el asiento que deseo, de sólo desearlo, soy. Cuando canto una canción que suena en mis oídos, soy. Cuando doblo la punta de cada hoja de cada libro que me llama la atención, soy. Soy en cada detalle, en cada movimiento, en cada pensamiento pasado y paseador. Me pregunto cuándo era antes, si antes yo era tal como soy ahora. Concluyo que ahora soy porque antes fui. Siempre fui, siempre soy. Lo que me conforma es una capa más profunda de la cebolla en la que me convertí en el momento en el que dije que yo sería lo que quisiera ser, o no sería nada. Y ahora, con mi persiana así de baja, la poca luz ambiente, y estos dedos que no paran de escribir qué soy, soy.

no fue lo que se espera de una noche

Me preparé para salir, lo que se dice salir como hacía mucho que no pasaba. Fuimos a Groove, donde era el legendario Metrópolis: la bailanta de pacífico. Nada pacífica, por cierto. Ahora, tremendo edificio convertido en un boliche más. La entrada, 20 pesitos. Quizás como hoy se tiene la suerte de un supuesto 2x1, a 14. Revisan carteras, obvio. No me dejan entrar la botella de agua que me acabo de comprar. Todo mal, señores. Consumí adentro, me decían sin decirlo.

Fiesta onda vintage, con lo más predecible de la música ochentosa , que ni poniéndole muchas ganas, salvo que uno esté muy ebrio, como ya no sucede por estos pagos, se remonta. Pero la esperanza de la noche: tocan los twists, señores. Por lo menos nos íbamos a divertir un rato. Previo, lo buenísimo: unos payasos malabaristas de la hostia. Sale Pipo Cipolatti al escenario, hablando no con una papa en la boca sino más bien con setenta. Inentendible todo salvo tres o cuatro chistes que tiró, lo mejor del show ("me despido de los twists, están todos despedidos"). El sonido era pésimo, ellos eran pésimos todos. Quisieron sonar como Elvis pero no le llegan ni a las caderas. Patético, la verdad, ni ganas de bailar te daban. Claro que la barra tenía esos precios exorbitantes de 10 pesos la lata de quilmes, pero un fernet calmó la sed.

Lo pior de lo pior: fui al guardarropas a sacar mi campera de adentro de una mochila amiga ¡y me hicieron pagar de nuevo para dejarla! No hay nada que me dé más odio que los pelotudos que hacen esas bastardeadas como si les fueran a pagar más por hacerlas, por hacer que su empleador, que seguro los contrata en negro, gane más plata. ¡Pelotuda! La justificación: cumplo órdenes. Yo te ordenaría que empieces a usar tu cerebro. Mucha bronca: esto no es lo que una espera de su sábado. Como mínimo un poco de cachengue como la gente...

mayo - junio - julio

Estaba escribiendo sobre la llegada de julio y los ciclos cuatrimestrales de mi vida, cuando entró Julio por la puerta de la oficina, y bien desde temprano me empezó a torear. Me mandó un mensaje que nunca vi preguntando si había yerba en la oficina. Como no le contesté, compró. ¿Y qué compró? La única yerba del mercado que no me gusta: "la tranquera", que no sé si es porque el nombre me sugestiona, pero creo que tiene gusto a caballo. Entonces empezó con que a mí no me interesa el mate, cuando antes de que entrara él yo era la única que tomaba mate en este lugar. Y él me sacó mi papel de cebadora oficial, lo cual en realidad no me molesta porque ahora tomo mate sin hacerlo.
Y después de esta discusión llegamos a la conclusión de que alguien se tiene que llamar junio porque otro de los chicos se llama Mallo (de apellido) y el se llama Julio, así que nos falta el del medio, y yo me ofrecí. Hola, desde hoy me llamo Junio. Y pueden escuchar el soundtrack de "la joven vida de juno" que es muy bueno.

aprendí otra vez

Hoy es la segunda vez que me digo: aprovechar la situación es mucho mejor que no saber que hacer con ella, y mucho pero mucho mejor que hacerse el desentendido.
Saldré a escena con energía, vitalidad, alegría y ganas de evolución.