tag:blogger.com,1999:blog-200534002024-03-13T13:04:18.049-07:00serás lo que quieras sero no serás nadamalegríahttp://www.blogger.com/profile/00277610294803322747noreply@blogger.comBlogger313125tag:blogger.com,1999:blog-20053400.post-57498052849608191492010-11-26T04:04:00.000-08:002010-11-26T04:13:15.417-08:00hágase la luzEl jueves pasado deseé con mucha sinceridad que sucediera algo que impidiera que trabajáramos. La imaginación nos llevó hacia una inundación catastrófica que destruyera los expedientes y las computadoras. El viernes llegamos a la oficina, nos hicimos unos mates y pum, explosión. La caja de luz de la cuadra voló por los aires, el humo entró en el edificio, salimos sin poder creer que nuestro deseo se había convertido en realidad. A las 9 y media estaba tirada en el pasto, tomando mate y otras yerbas. Increíble la buena suerte, un día libre regalado. Fue como tener hora libre en la secundaria, esa alegría de la libertad inesperada, con el plus de que ahora en la vida adulta uno puede hacer más o menos lo que quiere, mientras que cuando estaba en el colegio no podía salir a la calle, podía ir a tirarme en algún rincón o al patio, pero no ir a callejear. Un excelente comienzo de fin de semana.<br />El lunes estábamos en plena clase de teatro, pleno y hermoso trabajo cuando otra vez se cortó la luz. Pensamos que era algo pasajero y solucionable tocando eso que llaman tapones (nunca entendí nada del rubro electricidad), pero no. Había explotado el medidor de la escuela. Raro. Tuvimos que suspender la clase, siendo la anteúltima que nos queda. Pero otra vez ahí lo inesperado. La sorpresa. Todo derivó en una noche de callejeo, de entrar en una plaza por una reja rota, de cena con amiga, de charla interminable, de risa hasta las 2 de la mañana. Un excelente comienzo de semana.<br />A veces la ausencia de luz es todo lo que se necesita.malegríahttp://www.blogger.com/profile/00277610294803322747noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-20053400.post-25667903160921602352010-10-24T14:40:00.001-07:002010-10-24T14:55:27.498-07:00abuelaevitar oír el silencio del hospital. ese silencio que penetró las paredes y que el domingo se acrecienta, se hace inmenso. auriculares y después, la música dentro mío. <div><div>recorrer pasillos. después de varias visitas no me pierdo. </div><div>encontrarla bien, de buen humor, quejándose, lo cual es un signo de su bienestar. </div><div>mi abuela quiso charlar, quiso contarme cosas. me habló de cuando tenía diecisiete años, de cuando estudiaba enfermería en el hospital militar. me estaba contando que vio su corazón en un estudio que le hicieron, y no lo quiso seguir mirando de la impresión que le deba ver por dónde se "irriega" la sangre. y recordó sus estudios. </div><div>tendría que haber seguido estudiando, así no sería lo que soy. eso dijo, como si nada, y siguió relatando. que ella no servía para enfermera porque todo lo daba demasiada impresión. que siempre cierra los ojos ante cualquier pinchazo. que el jefe de su sector le mandó una carta a su propia abuela, que era la encargada de su educación y antes de su crianza, misionera o brasilera pero residente en misiones, diciéndole que la chica no servía para eso, que la sacara de la escuela. un maestro de ella, néstor cáceres, militar también le dijo que no se preocupara, que él le daría trabajo. ella no quería volver a misiones, intuyo. </div></div><div>y ella se fue a vivir a una habitación en el departamento donde ese hombre tenía su consultorio de dentista. fue instrumentadora. </div><div>en el medio del relato se le mechó el recuerdo de la muerte de evita. que a las 8 y 25 todo se cortó para llorar a evita. que ella estaba bailando en ese momento, recordaba. </div><div>y también bailando conoció a mi abuelo, a quien yo no conocí. mi abuelo iba a visitar a una amiga suya que vivía al lado del consultorio del dentista donde vivía mi abuela. una noche hubo una fiesta en esa casa, y a mi abuela la llevaron. y ahí se conocieron. pero bueno, eso es otra cosa, dijo y siguió hablando de evita y de las 8 y 25. </div><div>después me contó chismes de mis vecinos. habló de prostitución. habló de que algunas mujeres tienen mucha suerte. habló de un aloe vera que plantó y de un hombre que le dijo que no le gustaba que ninguna mujer lo mande y al que ella, tras su poco feliz comentario, enterró en vida. </div><div>habló, como casi nunca habla. habló de sus recuerdos, de sus sentimientos, trasluciendo sus formas de ver la vida. dijo, sobre los chismes, "a mi no me interesa porque de todas maneras no puedo ayudar. ahora, si pudiera hacer algo, sería otra cosa ¿no te parece?"</div><div>y yo no sé si me parece o no. pero es bueno conocerte un poco más, abuela. sacarme la imagen incrustada que tengo, complejizarla, alimentarla, quererla.</div>malegríahttp://www.blogger.com/profile/00277610294803322747noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-20053400.post-22489383925616449332010-10-14T07:44:00.000-07:002010-10-16T08:11:00.059-07:00la guerra fríaHa empezado. El campo de batalla es la oficina. El arma: el split.<br />La temperatura sube a más a 18 grados centígrados y la guerra se desata.<br />Siempre igual, se divide por sexos más que por territorios o ideologías.<br />Los hombres insisten con una refrigeración de 17 grados de 9 a 17 horas.<br />Las mujeres lo sufrimos pero no oponemos mucha resistencia. Cada tanto yo, suspicaz y silenciosa, lo apago o le subo la temperatura. Pero me delata el arma letal, que hace un agudo sonido ante cada cambio registrado.<br />Me pregunto por qué los hombres dicen tener calor y las mujeres tenemos más frío.<br />Claro que hay hombres más calurosos que otros, y hay mujeres más hinchapelotas que otras.<br />Porque aquí en frente tengo el especimen de mujer insoportable, que todo le viene mal, todo lo que prefiere es tan general como indescifrable (quiero comer algo saladito -¡¿algo como qué, querida?!-; pongan música divertida -¡¿cuál es tu concepto de divertido, cuando nada te gusta?!). Ella es la primera en quejarse, y el nombre que surge cuando hay que hacer una comparación odiosa. La aceptamos como es, nos reímos de ella, como nos reímos de cada uno de nosotros en nuestros distintos aspectos personales. La convivencia es posible y amena.<br />Ahora, la distribución de los escritorios tuvo que ver con el aire acondicionado.<br />Yo me puse estratégicamente, pero sin alharaca, en un espacio donde el aire no me da directo. Por ende, puedo soportar mejor el gélido viento que inunda el ambiente al poco rato de encender el aparato. Soy un soldado resistente ante el enemigo, pero sin muchas ganas de luchar a campo abierto. Por eso opto por el silencio y trato de que nadie note mis movimientos en esta guerra. Mientras tanto, me atrinchero por estos lados, y si es muy necesario, me envuelvo con la pashmina que tenemos colgada eternamente del perchero.malegríahttp://www.blogger.com/profile/00277610294803322747noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-20053400.post-84309090904644417702010-10-08T06:20:00.000-07:002010-10-16T08:11:47.681-07:00dispersión pública, consecuencia políticaAyer fui testigo del público más desconcentrado que vi en mi vida. No sólo testigo; yo formé parte de ese público, tratando de prestar la mayor atención posible a lo que sucedía en el escenario. Fui a ver "Viaje de un largo día hacia la noche", de Eugene O'neill. Texto bello y conflictivo, padre e hijos alcohólicos, ellos de 30 mantenidos por el padre, tacaño hasta más no poder, madre morfinómana, heavy la historieta. <div>Ahora bien: el público estaba en cualquiera. Toses constantes, murmullos, gente tomando bebidas tapando el escenario con las botellas. En un momento dado, justo en una de las escenas más conflictivas donde se develaba la adicción de la madre, suena un teléfono. Igual que el que sonaba dentro de la escena, con un ring "antiguo". Los actores no se inmutan, la escena continúa. Yo pienso que es parte de la trama, que el teléfono suena y ellos no lo atienden por estar en el medio de una discusión. Vuelve a sonar. Ellos no dan señales ni siquiera de estar oyéndolo. Raro, pero podría pasar, que sea parte del guión. Otra vez, vuelve a sonar incesante. Los actores se desconcentran. El público, en el sector central de la platea no para de moverse, de quejarse por lo bajo, de reírse sin disimulo ¡A algún malparido le está sonando el celular! Ahí me doy cuenta de lo que está pasando. La gente se inquieta, la escena trata de seguir con un Daniel Fanego y una Claudia Lapacó en cualquiera, donde no se sostiene la tensión, donde nadie está prestando atención, donde la ficción se cayó por completo. El episodio finalizó con una de las acomodadoras yendo hacia el lugar de la platea donde estaba el quilombo, gente señalándole de qué bolsillo provenía el sonido, ella acercándose interrumpiendo a toda la fila hasta el señor que no se dignaba ni siquiera a silenciar su aparato que no paraba de sonar, ella se lo saca, él dócilmente se lo da, ella se retira con el celular bien apretado dentro de su puño, como si eso pudiera evitar que el sonido se propague si llegara a llamar de nuevo. </div><div>Llega el intervalo. El señor de adelante nuestro (amante del teatro por la conversación que pudimos tener con él) se da vuelta hacia nosotros con cara de ¿ustedes vieron lo que acaba de pasar? Mi acompañante que, como yo, no puede salir de la estupefacción, me dice "¿vos viste la secuencia que se armó?", "seguro que es un viejo de mierda , perdóneme señor, que tiene un celular y ni sabe como apagarlo", fue mi respuesta. Ahí me acordé de mis abuelos que ambos tienen celulares que no saben usar, que yo no entiendo para qué los quieren y que van seguido al teatro. Ojalá que ellos no hagan estos papelones, que no sean tan irrespetuosos, pienso. La acomodadora superheroína vuelve para cagar a pedos al señor que se levanta y va a su encuentro. Un pobre viejo, muy viejo, muy gagá que obviamente no tiene idea cómo se apaga un celular pero que también es flor de hijo de puta porque aunque no sepas cómo apagarlo te levantás y te vas, no dejás que suene sin parar. Ella lo retó un poco, él puso cara de sota, o de viejo gagá que viene a ser más o menos lo mismo, y se terminó el espectáculo.</div><div>Ah, no. Falta toda la segunda parte de la obra. </div><div>Desde ya aclaro que no estoy defendiendo esta obra en particular, porque bastantes malas las actuaciones, bastante poca maquinita armaban, de por sí era difícil mantenerse concentrado cuando el texto sonaba a texto y no había nada de acción, cuando las palabras se decían porque había que decirlas, los movimientos se hacían porque estaban marcados, y poco y nada surgía de lo que pasaba allí mismo. Sólo me indigna el poco respeto que tienen los mismos espectadores para con los actores, que están allí haciendo su trabajo, para nosotros.</div><div>Cabe preguntarnos entonces, qué nos queda pedir para la gente que ni se asoma a una sala de teatro, cuando nosotros mismos no respetamos lo que allí se hace. Cabe preguntarnos contra quién estamos luchando cuando Macri desfinancia la cultura (entre otras cosas más graves que desfinancia) y usa el San Martín para hacer fiestas privadas. Lamentablemente luchamos contra un espejo, porque el 60% de la gente de esta ciudad votó a Mauri. Sí, qué bueno que yo no, pero qué grande el monstruo que tenemos por delante. </div><div><br /></div><div>Así uno se da cuenta que todo está relacionado con esa cosa amorfa que llamamos "la política", y que uno como individuo reproduce y habilita posiciones y decisiones ideológicas aunque crea que no. No sólo con el voto se construye (o destruye) la realidad, muchachos. Hay que hacerse un poco más de cargo. </div><div><br /></div>malegríahttp://www.blogger.com/profile/00277610294803322747noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-20053400.post-42185568206087566892010-10-06T21:17:00.000-07:002010-10-16T08:12:05.157-07:00no se duerme por acá<span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">presiento que esta noche soy un lirio</span></span><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">en esta curvilínea efervescencia</span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">que vino a complicarme la existencia</span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">¿por qué no me quedé leyendo un libro?</span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">a veces no domino este manubrio<br />en el amar ninguno es eminencia<br />veré de atravesar la turbulencia<br />antes que todo se me haga mercurio<br />no se si es beneficio o maleficio<br />poder ver tan de cerca los anzuelos<br />querría ser un arpa con su tanza<br />habrá que conversarlo con Dionisios<br />lo de los universos paralelos<br />y sonreir mirando en lontananza</span></span></div><div><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><br /></span></span></div><div style="text-align: right;"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">del Sr. Martín Buscaglia</span></span></div><div style="text-align: right;"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">perfectamente aplicado a mi estado</span></span></div><div style="text-align: right;"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">de la mente</span></span></div>malegríahttp://www.blogger.com/profile/00277610294803322747noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-20053400.post-83409463044473167292010-10-01T16:33:00.001-07:002010-10-01T16:41:08.612-07:00la mujer era pájaro pero no sabía. no todas las mujeres lo son. de hecho hay muy pocos ejemplares. pero esta mujer sí lo era.<br />se lo dijeron, un día, como de casualidad.<br />alguien se la llevaba por delante en la calle y en el mismo instante le gritaba sos pájaro<br />la sorpresa. incrédula, la mujer quiso volar. por supuesto que no pudo, no es posible volar físicamente. de otras maneras, no lo aseguraría.<br />¿cómo es posible ser pájaro y no saberlo, cuán distraída puede ser una?<br />quizás era una metáfora eso que alguien le gritó<br />quizás ser pájaro significaba sos libre o sos liviana o tenés lo sueños contados, como los pájaros que no sueñan más de una vez por día.<br />incluso es difícil decidir si ser pájaro es o no conveniente<br />porque por un lado, saltar desde cualquier ventana mientras no se viva enjaulado es facilísimo<br />pero por otros lados no se puede cantar si se tiene la garganta rota.<br />esta mujer tenía la garganta rota, anudada, enredadísima<br />hubo una vez que ella le grito a otra sos pájaro<br />y todavía no se le ocurre qué significamalegríahttp://www.blogger.com/profile/00277610294803322747noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-20053400.post-56975634516384241882010-08-19T06:33:00.000-07:002010-08-19T06:36:18.876-07:00caseraslas pepas caseras, o las de panadería digamos, no las de bolsita de plástico, le rompen el culo a cualquier otra. ya sé que la expresión elegida es el colmo de la fineza.<br />aunque las "terepín" tienen bastante aguantemalegríahttp://www.blogger.com/profile/00277610294803322747noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-20053400.post-14332375013869769462010-08-05T04:27:00.000-07:002010-08-05T04:37:06.086-07:00a veces es necesarioHace dos días dije: si no paro un poco, un día aunque sea de quedarme en casa, adentro, mi resfrío arrastrado hace dos meses no se me va a curar. Entonces me quedé en casa, todo un día, sin salir más que a la china de enfrente, sin hacer nada más que leer giladas (y no tanto) en internet, sin cumplir ninguna obligación, sin hacer ninguna tarea. Ayer también tuve justificado el día, me levanté a las 10 de la mañana, tres horas más tarde de lo habitual, leí el diario que mi papá en un gesto de benevolencia me dejó en casa en vez de llevárselo con él, desayuné en el living y no en la cocina, escuché música y no la radio, tomé mate y no café con leche. Todas cosas que se hacen cuando hay más tiempo, y no cuando uno corre contra el reloj para no llegar tan tarde al trabajo. Después mi día continuó como hubiese continuado si hubiese venido también.<br />Hoy, un día asqueroso no sólo para trabajar sino para asomar la nariz fuera de la puerta de casa, volví a la oficina, encontré mi caja llena de trabajo, las paredes blancas y feas como siempre, el runrun del aire acondicionado calentando el ambiente, los ruidos de la calle que atraviesan la ventana tapada con unas cortinas horribles y mugrientas. A este recinto le vendría muy bien un cuadro como este:<br /><br /><div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgFzGKXA7J9-TWv3ENgEMbLNPEJcs6On99oSPn08EIC53KAoC8DAOUkNbOoDa0fgep9cUyjShC0yfGnQBr2aGcTm1MB5hXudehSnYrpRSnXiwEDBGZIcuDfAq4aNBUWgvY0ePXoFg/s1600/matisse-open-window.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5501888201319868674" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 324px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgFzGKXA7J9-TWv3ENgEMbLNPEJcs6On99oSPn08EIC53KAoC8DAOUkNbOoDa0fgep9cUyjShC0yfGnQBr2aGcTm1MB5hXudehSnYrpRSnXiwEDBGZIcuDfAq4aNBUWgvY0ePXoFg/s400/matisse-open-window.jpg" border="0" /></a> <em>La ventana abierta - Matisse</em></div>malegríahttp://www.blogger.com/profile/00277610294803322747noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-20053400.post-78892896608232872252010-07-26T19:06:00.000-07:002010-07-26T19:07:43.891-07:00no estoy lista para casarmesé hacer tortilla de papas y mousse de chocolate. sé cocinar, me gusta y me sale rico. ahora, lo que sigue siendo un misterio para mi es el punto exacto en el que los huevos se convierten en huevos duros. siempre falta uno para el peso.malegríahttp://www.blogger.com/profile/00277610294803322747noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-20053400.post-49497301153262160302010-07-25T11:36:00.000-07:002010-07-25T11:38:02.925-07:00el logro del domingoAcabo de sacar de la sartén una increíble tortilla de papas. El momento cúlmine, ese en que hay que darla vuelta, se superó con éxito. Ahora a festejar la culinariedad y después a intentar de hacer de este domingo un día mejor que el domingo pasado.malegríahttp://www.blogger.com/profile/00277610294803322747noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-20053400.post-17874205000313225522010-07-23T16:12:00.001-07:002010-07-23T16:13:49.968-07:00Caminando se llega, pedaleando se disfruta<div>Ese es el slogan de mi bicicletería amiga, con el bicicletero más lindo de buenos aires, sin lugar a dudas. </div><div>Va la tercera bici del año -y de la vida-. Es verde. Yo creo que ésta va a tener largo tiempo a mi lado y muchas historias montadas. </div>malegríahttp://www.blogger.com/profile/00277610294803322747noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-20053400.post-49694838225050897022010-07-17T21:14:00.001-07:002010-07-17T21:18:59.030-07:00GASDesde que empezamos a prender la estufa, con la llegada de este frío polar, el olor a gas que hay en mi casa es insoportable. Todas las veces que alguien entra al departamento es el comentario obligado "uh, qué olor a gas". Y recién tuvimos este diálogo:<div><br /></div><div>Malena: che, ya es peligroso esto del gas.</div><div>Padre: ¿Te parece?</div><div>Malena: Sí (pensé en todas las publicidades que vi de chica de muertes en la oscuridad de la noche por la inhalación de monóxido de carbono). Sí, me parece peligroso.</div><div>Padre: A mí no, siempre hubo este olor, es el olor natural de la estufa</div><div>Malena: No, no hubo siempre este olor.</div><div>Padre:... (me ignora, recurso muy utilizado en la familia)</div><div>Malena: Bueno, si mañana alguno de los tres amanece muerto, sepan que los quise mucho.</div><div>Padre y Laura, risas, porque gustamos del humor negro</div><div>Malena: y también sepan que yo quiero que me cremen</div><div>Padre: Uy sí, yo también quiero que me cremen. ¿Vos, Lau?</div><div>Laura: Sí, sí, yo también. </div><div><br /></div><div>Otro acuerdo familiar, buenas noches, que en paz descansen. </div>malegríahttp://www.blogger.com/profile/00277610294803322747noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-20053400.post-12050976176781321952010-07-12T20:17:00.000-07:002010-07-12T20:32:54.845-07:00SoyAntes dormía con la persiana baja. La luz me era insoportable, la de la noche clara u oscura, la de la mañana inmensa y dormida. Me pregunto cuándo era antes, y cuándo dejó de ser antes para convertirse en este ahora. En la actualidad, la persiana está baja. Mi ventana no me muestra, indecente, la habitación de mis vecinos esta noche. Porque decidí bajarla, para dormir mejor, para intoxicarme mejor con los gases de la estufa que permanece prendida toda la noche para sacar el frío de adentro de mi cama. Se me ocurren mejores soluciones, pero el suicidio no es una aventura que desee ahora. Ahora. Deseo que los ojos se me acostumbren a la oscuridad, moverme como un gato centímetro a centímetro, cautelosa y arriesgada. Mirar sin ver y ver sin mirar, oyendo, gustando. Deseo pasar la puerta abierta, dejar atrás el verdor de la cocina, llegar al turquesa de mi habitación que encierra tantos libros y tan pocos secretos. Me convertí en una mujer sin secretos, casi. La transparencia que un día me invadió no me abandonará. Me divierto dentro de mi cabeza y lo expreso, la curiosidad de niña se me escapa, inevitablemente. Me contagio de la alegría de las cosas más sutiles y de las más comunes. Tengo planes, me divierto. Siento en profundidad y no me escondo: yo no soy un avestruz. Los dedos de mis pies están helados y no me gusta ni siquiera la idea de que me rocen los empeines, pero sin embargo sé que son mis dedos, de mis pies y me gusta que sean los míos y no los de otros porque en ellos, en toda su deformidad y su entereza estoy yo, ahí, adentro, por afuera. Los muevo si quiero, me muevo si quiero, me disfrazo, me desvisto y soy, siempre soy. Trato de prestar atención a lo que va sucediendo a mi alrededor y en mis adentros, mis múltiples adentros, llenos, conectados. La persiana me aísla también de lo de afuera, todo eso que sin ser yo, es yo. Cuando salgo a la calle a la mañana temprano y las veredas están recién baldeadas, soy. Cuando una baldosa suelta se interpone en mi camino, soy. Cuando el colectivo está llegando y lo corro, soy. Cuando consigo el asiento que deseo, de sólo desearlo, soy. Cuando canto una canción que suena en mis oídos, soy. Cuando doblo la punta de cada hoja de cada libro que me llama la atención, soy. Soy en cada detalle, en cada movimiento, en cada pensamiento pasado y paseador. Me pregunto cuándo era antes, si antes yo era tal como soy ahora. Concluyo que ahora soy porque antes fui. Siempre fui, siempre soy. Lo que me conforma es una capa más profunda de la cebolla en la que me convertí en el momento en el que dije que yo sería lo que quisiera ser, o no sería nada. Y ahora, con mi persiana así de baja, la poca luz ambiente, y estos dedos que no paran de escribir qué soy, soy.malegríahttp://www.blogger.com/profile/00277610294803322747noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-20053400.post-49959673124130817452010-07-11T00:39:00.000-07:002010-07-11T00:55:48.308-07:00no fue lo que se espera de una nocheMe preparé para salir, lo que se dice salir como hacía mucho que no pasaba. Fuimos a Groove, donde era el legendario Metrópolis: la bailanta de pacífico. Nada pacífica, por cierto. Ahora, tremendo edificio convertido en un boliche más. La entrada, 20 pesitos. Quizás como hoy se tiene la suerte de un supuesto 2x1, a 14. Revisan carteras, obvio. No me dejan entrar la botella de agua que me acabo de comprar. Todo mal, señores. Consumí adentro, me decían sin decirlo. <div>Fiesta onda vintage, con lo más predecible de la <a href="http://www.youtube.com/watch?v=arUqoKjU3D4">música ochentosa </a>, que ni poniéndole muchas ganas, salvo que uno esté muy ebrio, como ya no sucede por estos pagos, se remonta. Pero la esperanza de la noche: tocan los twists, señores. Por lo menos nos íbamos a divertir un rato. Previo, lo buenísimo: unos payasos malabaristas de la hostia. Sale Pipo Cipolatti al escenario, hablando no con una papa en la boca sino más bien con setenta. Inentendible todo salvo tres o cuatro chistes que tiró, lo mejor del show ("me despido de los twists, están todos despedidos"). El sonido era pésimo, ellos eran pésimos todos. Quisieron sonar como Elvis pero no le llegan ni a las caderas. Patético, la verdad, ni ganas de bailar te daban. Claro que la barra tenía esos precios exorbitantes de 10 pesos la lata de quilmes, pero un fernet calmó la sed. </div><div>Lo pior de lo pior: fui al guardarropas a sacar mi campera de adentro de una mochila amiga ¡y me hicieron pagar de nuevo para dejarla! No hay nada que me dé más odio que los pelotudos que hacen esas bastardeadas como si les fueran a pagar más por hacerlas, por hacer que su empleador, que seguro los contrata en negro, gane más plata. ¡Pelotuda! La justificación: cumplo órdenes. Yo te ordenaría que empieces a usar tu cerebro. Mucha bronca: esto no es lo que una espera de su sábado. Como mínimo un poco de cachengue como la gente...</div>malegríahttp://www.blogger.com/profile/00277610294803322747noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-20053400.post-40152662609796976192010-07-06T05:11:00.001-07:002010-07-06T05:19:58.914-07:00mayo - junio - julioEstaba escribiendo sobre la llegada de julio y los ciclos cuatrimestrales de mi vida, cuando entró Julio por la puerta de la oficina, y bien desde temprano me empezó a torear. Me mandó un mensaje que nunca vi preguntando si había yerba en la oficina. Como no le contesté, compró. ¿Y qué compró? La única yerba del mercado que no me gusta: "la tranquera", que no sé si es porque el nombre me sugestiona, pero creo que tiene gusto a caballo. Entonces empezó con que a mí no me interesa el mate, cuando antes de que entrara él yo era la única que tomaba mate en este lugar. Y él me sacó mi papel de cebadora oficial, lo cual en realidad no me molesta porque ahora tomo mate sin hacerlo.<br />Y después de esta discusión llegamos a la conclusión de que alguien se tiene que llamar junio porque otro de los chicos se llama Mallo (de apellido) y el se llama Julio, así que nos falta el del medio, y yo me ofrecí. Hola, desde hoy me llamo Junio. Y pueden escuchar el soundtrack de "la joven vida de juno" que es muy bueno.malegríahttp://www.blogger.com/profile/00277610294803322747noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-20053400.post-83076115053671853832010-07-05T13:28:00.000-07:002010-07-05T13:29:57.333-07:00aprendí otra vezHoy es la segunda vez que me digo: aprovechar la situación es mucho mejor que no saber que hacer con ella, y mucho pero mucho mejor que hacerse el desentendido.<br />Saldré a escena con energía, vitalidad, alegría y ganas de evolución.malegríahttp://www.blogger.com/profile/00277610294803322747noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-20053400.post-86261158391824995142010-07-05T04:39:00.000-07:002010-07-05T04:43:45.579-07:00tantos libros que releerComo canta Martín Buscaglia: "hay mil cosas, mensajes, mil cosas para hacer. tantos libros que releer, canciones para componer..." Todavía no me animé a lo de componer, pero acabo de releer una novelita de Abelardo Castillo, el escritor favorito de la casa, que se llama "La casa de ceniza" y que la recomiendo fervientemente. Es una historia de locura dentro de una casa fantasiosa, "que sólo un niño podría soñar, o entender" y que habla del miedo a la muerte frente a la juventud y la bellezas efímeras.malegríahttp://www.blogger.com/profile/00277610294803322747noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-20053400.post-13658672997643350692010-07-03T10:38:00.001-07:002010-07-03T10:48:54.020-07:00no soy tramposa en medio de mi jardín circularya no lamento no llamar a un amigo por su cumpleaños. lo recordé, el día fue pasando y nunca marqué los números. tampoco mandé un mail. y no lo lamento, no siento culpa ni ganas de hacerlo ahora. pasan más días y se pone chicloso, recuerdo que fue ayer, y ahora antes de ayer. y antes de ayer significará hace un mes o mil. no hay excusas porque no hay necesidad de ellas. el hecho es uno, sus causas múltiples, sus consecuencias nulas. es de esos hechos que en la historia de una amistad, una amistad pasada y de pasado, no marcan el rumbo. el camino es muy difuso, son personas que existen pero invisibilizadas por la cotidianidad que nos encuentra con otras personas, a las que empezamos acostumbrándonos y terminamos prefiriendo. compartir la vida del día a día forja otros vínculos que no implican la destrucción de los anteriores pero sí su necesario apaciguamiento, porque simplemente el tiempo no alcanza para tener un millón de amigos. la amistad se cultiva y si el jardín es demasiado grande, nos devora. la agenda es vasta pero las últimas llamadas se repiten. las voces y los abrazos provienen de un número reducido y privilegiado de compañeros de ruta. ya no creo que todo dependa de mí y me dejo ganar sin sentirme rendida. sin haberme rendido porque la pelea conmigo misma no la juego más. y no era un juego, cuánta ingenuidad, malenita. nunca son juegos porque esconden peligros que se agazapan y están listos para atacar el centro de equilibrio, la mente, el corazón. el corazón es tan tangible, la mente tan enorme. no me ataca hoy la culpa y eso me da tranquilidad. paciencia. amor. aceptación. y los que me rodean están acá, no hace falta tenerlos atados con una soga hacia mi mano. la soga la construye el amor y no es soga, es lazo. me enlazo y hasta me enriedo con ellos mientras ellos lo hacen conmigo y ahí me transformo en puente. y por qué no, en trampolín. lo que no soy: una trampa. tranquilos.malegríahttp://www.blogger.com/profile/00277610294803322747noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-20053400.post-9990210902034239902010-07-01T17:14:00.000-07:002010-07-01T17:16:23.909-07:00cuidado al mirartesoy cristal y vibro<div>como cualquier cristal</div><div>parecido a mí misma</div><div>desaparezco pero desaparecerás</div><div>a través de mi</div><div>me descompongo y soy</div><div>la luz.</div><div>iluminada ahora desde abajo</div><div>el centro mismo del abismo</div><div>directo al infinito</div><div>directo al infinito</div><div>toda soy yo me reconozco</div><div>en todos los espejos</div><div>también cristálidas</div><div>transparente sin ser</div><div>fantasmas.</div><div>estoy viva.</div>malegríahttp://www.blogger.com/profile/00277610294803322747noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-20053400.post-90142373610631248072010-06-30T08:09:00.001-07:002010-06-30T08:12:13.848-07:00patatústodos los días alrededor de las 11 de la mañana la impresora en mi trabajo deja de funcionar. por ende producir es al pedo porque queda todo en la máquina y no se puede hacer circular (claro, otra excusa más para la improductividad laboral).<br />sin embargo, en mi oficina se trabaja bastante bien. trabajo en lotería nacional y vivo en carne propia la desconfianza del público hacia el trabajo en el estado. hay un señor que llama cada dos o tres semanas para saber en qué anda su expediente (reclama un premio que supuestamente ganó y la empresa que organizó la promoción dice que no) y pide siempre hablar conmigo. asumo que no me cree del todo cuando le digo que el expediente está siendo trabajado, que ahora está esperando que la susodicha empresa conteste las intimaciones. lo que aprendí es que nunca más le doy mi nombre a nadie que llame a mi trabajo para que no jodan a mí.malegríahttp://www.blogger.com/profile/00277610294803322747noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-20053400.post-55092776285102645162010-06-29T06:27:00.000-07:002010-06-29T06:43:23.922-07:00corro el riesgoA riesgo de ser machista, digo: no me parece que el prode que se jugó en mi trabajo por la primera ronda del mundial lo haya ganado una compañera que sabe menos de fútbol que yo (yo ni siquiera participé porque eso de perder plata seguro, no gracias). No me parece que finja fanatismo por el mundial cuando sólo le importaba ganar la apuesta. Y menos que festejara los goles de Gana o de Eslovenia sólo porque había puesto que ganaban. Lo único bueno es que hoy trajo medialunas para todos.malegríahttp://www.blogger.com/profile/00277610294803322747noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-20053400.post-64681791030695049592010-06-28T04:38:00.000-07:002010-06-28T04:42:25.990-07:00domingazoAyer fue un día para no pisar la calle. Después de ver el partido y quedarme dormida en un aburridísimo segundo tiempo vi tres películas al hilo: "La mujer del cuadro", tremendo policial en blanco y negro; "Manderlay" de Lars Von Trier, continuación de "Dogville" y "El increíble castillo vagabundo", increíble peli de animación. El sábado había visto "Be kind rewind" con la particular estética de Goundry, que no deja de gustarme. Estoy muy contenta con las adquisisiones cinéfilas que hice.malegríahttp://www.blogger.com/profile/00277610294803322747noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-20053400.post-1805869151480915452010-06-26T11:21:00.001-07:002010-06-26T11:22:08.267-07:00desgraciaestoy muy triste porque ayer me robaron la bicicleta. ya nos queríamos.malegríahttp://www.blogger.com/profile/00277610294803322747noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-20053400.post-50078515346806105522010-06-25T05:32:00.000-07:002010-06-25T05:33:33.191-07:00a piropearEn la Legislatura porteña hay un proyecto para declarar el 11 de Mayo "Día del Piropo". Yo le sumaría incluir en la categoría de piropos el "tenés las llantas bajas, nena"malegríahttp://www.blogger.com/profile/00277610294803322747noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-20053400.post-51290278417512508722010-06-24T04:57:00.001-07:002010-06-24T05:04:04.539-07:00tenés las cubiertas bajas, nenaEso me gritaron ayer desde un taxi así que fui a la bicicletería del bicicletero más lindo del barrio y quizás del mundo y de yapa le pedí un canasto. Yendo para ahí me encontré con mi profesor de teatro a punto de cruzar la calle y charlamos un ratito, fue un encuentro que me puso muy contenta. Y cuando volvía caminando, desacostumbrada al uso de las piernas de forma normal o sea, no pedaleando, y pensando cuánto me gusta encontrarme con alguien por la calle, me encontré con mi hermanita volviendo del colegio así que me fui a merendar con ella y después fuimos al cuarto de mi hermano y tocamos instrumentos: caro a la batería, nico a las congas y yo al pianito que se sopla. Vale aclarar que el único que entiende algo de música es nico, nosotras sólo jugábamos.malegríahttp://www.blogger.com/profile/00277610294803322747noreply@blogger.com