un ojo menos

hay cosas que uno no entiende a menos que las viva en carne propia. y son más bien las cosas físicas, porque con las sentimentales mal que mal uno se puede identificar.
ayer y hoy estuve con un ojo emparchado, tuve una úlcera que es una lastimadura o algo así. ahora no me duele. pero ayer a las 8 de la mañana cuando me desperté me moría del dolor. y como tampoco podía abrir el otro ojo sentí lo terrible que sería estar ciego. lo terrible que es perderse todo lo del mundo. después de un par de horas así pude volver a ver la cara de mi papá y me dio alegría. y el me dijo "sigo siendo el mismo feo de siempre". mentira, porque mi papá es re pintón.

sensaciones

hay sambayón cubriendo la heladera pero yo prefiero la frambuesa, el rosa chillón sobre el imán en lugar del marsala color amarillo. lo pruebo con la punta de la lengua que por suerte no tengo agujereada como los dos lóbulos de los que me cuelgo todos los días un adorno diferente: una aguja de tejer, un atizador de chimenea, un rayo de bicicleta tal vez. esa bicicleta no es de chica, es de chico, me dijeron, y te queda grande, tan grande como el mundo te queda, te cubre y te desaparecés para aflorar en un pozo de tiza dibujado en el asfalto por un artista de moda y te envolvés en el humo que contamina un poco más tus pulmones que ya se achicaron los suficiente como para caber en una caja de fósforos de las chiquitas. y yo me sugestiono cuando me dicen las cosas y me fui a buscar un pozo en el que aparecerme pero fui tan volátil que nunca llegué a destino: dispersión en las avenidas. las grandes avenidas con puentes colgantes para cruzarlas por las dudas, para no hacer esperar a los conductores que irradian apuro y desesperación por llegar más rápido a quién sabe dónde y para qué querrán llegar, para vivir infelices como el resto de sus días, sumidos en la mentira que es el mundo poco color frambuesa, más bien sambayón podrido.

honestamente

hay veces que no quiero que me hagan entrar en razón; sólo quiero que me den la razón.

hollywood

en este barrio dentro de poco me voy a sentir en hollywood en serio. está lleno de extranjeros y estoy segura de que la mayoría es estadounidense. y también de "estrellas" de la farándula argentina. terrible palermo.

lavadito, lavadito, lavadito

a mí me gusta el mate lavado. no sólo lavado, lavadísimo. disfruto mucho más de los 5 últimos mates del termo. hay algo acerca del mate que nunca entendí. ¿por qué si el agua se hierve, por más que le pongas agua fría después, dicen que se lava? bajarle la temperatura al agua debería bastar para que no se lave desde el comienzo (si es que realmente el agua muy caliente lo lava, cosa que no sé tampoco). el agua no cambia sus propiedades físicas cuando hierve, sólo se va a 100º, entonces no entiendo por qué ponerle agua fría y llevarlo a la temperatura ideal no alcanza. para mi todo esto es un mito y hay que terminar con él. y si es una verdad, pido una explicación científica.
una gran solución que viene de la mano de la tecnología son esas jarras eléctricas que tienen una simpática opción "para mate", que se apagan cuando llegan a la temperatura perfecta para los verdes. pero para mi es puro marketing, pura venta, porque el mate no se lava aunque el agua se hierva.

el beso

acabo de volver de la cena familiar con mis abuelos por rosh hashana (año nuevo judío, van casi por el año 6000). es tradicional que después del brindis todos nos damos besos con todos, deseando alegría. y mis abuelos se dieron un besito en el cachete. yo, medio en broma, medio por curiosidad, les pregunté por qué en el cachete, por qué no un beso de pareja y mi abuelo me sorprendió con su respuesta: porque este es un beso de cariño, el beso en la boca tiene una connotación muy sexual. estas son las cosas que me hacen ver cuánto cambian las costumbres generacionalmente. y también van a hacer que recuerde a mi abuelo porque ante mi réplica sobre el asunto me contestó: no, verdurita.

shaná tová

30 pesitos

mi compulsividad es puesta a prueba. que una prenda de ropa salga 30 pesos me hace quererla aún más. de hecho, es suficiente para convencerme de que la quiero. así que casi siempre me la compro. en general son compras que después me parecen malas, que no me gustaba tanto realmente. pero salía 30 pesos. es irresistible.

novedades

me regalaron muchos libros y ya tengo 20 años

yo no quiero volverme tan trosko

los troskos son tan pero tan cuadrados que votaron en contra de hacer una marcha en bicicletas con la consigna de "no nos bicicleteen más" porque era muy posmoderno.

odio a esa clase de troskos, que en mi facultad abundan.

¿la vida?

un espacio es más que un lugar vacío. es un lugar, de hecho ocupado. ocupado con hechos que pasaron, con personas que estuvieron. es la extensión de una presencia o la consecuencia de una acción. en los espacios transcurren las vidas, transcurrimos nosotros y las paredes no tienen colchonetas que eviten los porrazos. todas las situaciones son espacios: cada una tiene sus tiempos y sus ritmos, pasa a una velocidad o a otra, como una coreografía, pero donde quizás la música no sea más que nuestro pulso o la rapidez con la que hablamos.


me estoy autocitando de un mail que escribí un día y releí recién. me encanta escribir mails (y cartas, pero tengo una letra un tanto inentendible)