un toque invisible

ayer me estaba terminando de cortar la melena un peluquero que me cayó bastante bien y me dice "ahora te voy a enseñar unos toques con invisibles para peinarte un poco que van a quedar re buenos" (sí, así como hablan los peluqueros). y me puso tres o cuatro hebillitas así nomás, como me las pongo todas las mañana para salir de mi casa de una manera un toque más presentable. "nada nuevo" le contesté, siempre con buena onda. no sé si creyó que soy tan tarada que no me sé agarrar dos pelos locos con una hebilla o si realmente creía que era algo mágico y novedoso.
la cuestión es que como siempre, me corto el pelo y no se nota. esto no es un cambio.

un ojo menos

hay cosas que uno no entiende a menos que las viva en carne propia. y son más bien las cosas físicas, porque con las sentimentales mal que mal uno se puede identificar.
ayer y hoy estuve con un ojo emparchado, tuve una úlcera que es una lastimadura o algo así. ahora no me duele. pero ayer a las 8 de la mañana cuando me desperté me moría del dolor. y como tampoco podía abrir el otro ojo sentí lo terrible que sería estar ciego. lo terrible que es perderse todo lo del mundo. después de un par de horas así pude volver a ver la cara de mi papá y me dio alegría. y el me dijo "sigo siendo el mismo feo de siempre". mentira, porque mi papá es re pintón.

sensaciones

hay sambayón cubriendo la heladera pero yo prefiero la frambuesa, el rosa chillón sobre el imán en lugar del marsala color amarillo. lo pruebo con la punta de la lengua que por suerte no tengo agujereada como los dos lóbulos de los que me cuelgo todos los días un adorno diferente: una aguja de tejer, un atizador de chimenea, un rayo de bicicleta tal vez. esa bicicleta no es de chica, es de chico, me dijeron, y te queda grande, tan grande como el mundo te queda, te cubre y te desaparecés para aflorar en un pozo de tiza dibujado en el asfalto por un artista de moda y te envolvés en el humo que contamina un poco más tus pulmones que ya se achicaron los suficiente como para caber en una caja de fósforos de las chiquitas. y yo me sugestiono cuando me dicen las cosas y me fui a buscar un pozo en el que aparecerme pero fui tan volátil que nunca llegué a destino: dispersión en las avenidas. las grandes avenidas con puentes colgantes para cruzarlas por las dudas, para no hacer esperar a los conductores que irradian apuro y desesperación por llegar más rápido a quién sabe dónde y para qué querrán llegar, para vivir infelices como el resto de sus días, sumidos en la mentira que es el mundo poco color frambuesa, más bien sambayón podrido.

honestamente

hay veces que no quiero que me hagan entrar en razón; sólo quiero que me den la razón.

hollywood

en este barrio dentro de poco me voy a sentir en hollywood en serio. está lleno de extranjeros y estoy segura de que la mayoría es estadounidense. y también de "estrellas" de la farándula argentina. terrible palermo.

lavadito, lavadito, lavadito

a mí me gusta el mate lavado. no sólo lavado, lavadísimo. disfruto mucho más de los 5 últimos mates del termo. hay algo acerca del mate que nunca entendí. ¿por qué si el agua se hierve, por más que le pongas agua fría después, dicen que se lava? bajarle la temperatura al agua debería bastar para que no se lave desde el comienzo (si es que realmente el agua muy caliente lo lava, cosa que no sé tampoco). el agua no cambia sus propiedades físicas cuando hierve, sólo se va a 100º, entonces no entiendo por qué ponerle agua fría y llevarlo a la temperatura ideal no alcanza. para mi todo esto es un mito y hay que terminar con él. y si es una verdad, pido una explicación científica.
una gran solución que viene de la mano de la tecnología son esas jarras eléctricas que tienen una simpática opción "para mate", que se apagan cuando llegan a la temperatura perfecta para los verdes. pero para mi es puro marketing, pura venta, porque el mate no se lava aunque el agua se hierva.